Piove

mi accartoccio nel mio essere me.

Mi comprimo nel punto minimo della mia pochezza:

non sapresti dirlo se sono gambe o braccia o orecchie o capelli quelli che vedi:

un grumo d’incertezza.

Ho voglia di fumare, di urlare, di fare l’amore, di vedere e sentire e toccare.

Di partire.

Ho voglia di volere tutto quello che si può avere.

Ma resto qui

rattrappita nel centimentro stupido di me.