Ok. Ammetto di essere una di quelle sciagurate che in palestra va indossando la maglietta del RomeCamp (a mio avviso bellissima, ma, ahimè, collocabile qualche gradino sotto le manette di pelo di emù nella hit parade degli strumenti di seduzione).

Ammetto anche che un anabolizzato in canottiera e calzamaglia mi ispira meno sesso di un cavolfiore bollito e che il mio orgasmo ginnico lo raggiungo, tutt’al più, quando il lampeggiare intermittente della scritta “defaticamento” sul display della cyclette coincide con le morbide note conclusive di Don’t Stop Me Now, in cuffia.

Ammetto, infine, di essere una maliziosetta, una viziosetta e una scostumatina.

(Che questo mi valga da giustificazione per il mio stato di abbrutimento cosmico).

Ma, insomma!, alzino la mano quelli che tra voi non hanno, almeno una volta, fatto (per noia, per interesse o per burla) qualche pensieruccio sconcio guardando le natiche di queste eclettiche e scattanti cinquantenni strusciare sinuosamente (talvolta roteando, talaltra rimbalzando ritmicamente o ondeggiando sommesse) su questi palloncioni gonfi gonfi (mi manca, purtroppo, il termine tecnico) all’incalzare numerico (e un’, e du’, e tre, e qua’) di qualche gai(y?)ssimo istruttore.

Son robe da perderci il sonno, eh!