quanti inviti respinti, quante parole non dette, quanti sguardi non ricambiati. A volte la vita ci scorre davanti e noi non ce ne accorgiamo nemmeno.

[Al bicchiere che non si è rotto di .M²]

[Con un solo tipo di ricordi, fino ad ora, son riuscita a fare la pace.

Quelli morti, spenti, consumati, estinti.

Privi di corpo, privi d'animo. Spettri silenziosi. Cimeli impolverati.

La memoria è una sottile lastra di ghiaccio sul baratro del passato. E a me non piacciono i passi ballerini.

Sui miei ricordi devo poter saltare, correre, picchiare duro con un bastone.

Dei miei ricordi voglio poter parlare. Voglio che siano stanze inondate di luce, coperte lasciate fuori ad arieggiare. Scritte a lettere cubitali.

Io i miei ricordi non li voglio temere.

Voglio vivere,

non mi voglio rifugiare.]