Voglio una vita complicata

Una cosa sola mi fa incazzare. Ed è il pensiero di tutta questa felicità mandata a puttane.

Tutta questa roba qui, tra il petto e il basso ventre, sacrificata a qualche mese stupido di facilità.

In culo la facilità.

Voglio una vita complicata.

 

Il fascino discreto del clichè

-Perchè capisci così poco di me?

-Perchè sono fortunato ©

[Con la cortese  partecipazione di un uomo a caso]

NB: L'espressione è coperta da copyright per vivissima richiesta de l'uomo a caso.

Piove

e non è facile come credevo

dire

vai.

[Non mi servono tempistiche puntuali.

Solo orologi generosi.]

Parole parole parole

[I miei tag parlano ossessivamente di me.

E quel SENTIMENTI così grosso mi fa un po' paura.]

Relazioni a contratto

Al prossimo giro voglio una data di scadenza.

E la voglio subito, dall’inizio.

[Contrariata per contratto]

Righe

Non sono una persona ordinata.

Faccio confusione, arronzo, tengo calzini e mutande nello stesso cassetto.

Spesso perdo le cose nella dimensione imperscrutabile del sotto-al-letto.

Sotto-al-letto accumulo mondi, dimentico storie, colleziono polvere e fantasmi.

Non sono una persona ordinata. Non so esserlo.

Spesso mi impongo delle meticolosità artificiali: allineare le scarpe, disporre i libri per gradazione di colore del dorso, fare bucati bianchi e bucati colorati.

Ma dura un attimo, il tempo di rassegnarsi a questa personalissima entropia. Di rimanere incantati davanti al centrifugato di stracci iridati che si scorge dall’oblò della lavatrice.

Non sono ordinata. Ciò che ordino finisco per considerarlo archiviato.

Anche per i sentimenti è così: chiudo in teche di cristallo quelli che raggiungono conformazioni stabili. Li guardo come si guardano i quadri già dipinti e i fogli già scritti. Con compiaciuto distacco.

Non sono ordinata e non vado orgogliosa del mio non esserlo.

Il disordine, per risultare gradevole, richiede una calma che non ho, una serenità d’animo che mi è estranea.

Non sono ordinata, ma amo le righe del mio letto.

Sono righe orizzontali, righe di tela ispida, gialle e arancioni.

Le amo perfette. Ordinate, loro. A me ortogonali, reciprocamente parallele.

Ogni riga è una traccia e ogni traccia è un percorso.

Ogni percorso tira la coda ad un perchè, un’esitazione, un sogno, un ricordo.

E le voglio pronte ogni notte. Tese, distinte, compatte. Onde statiche e sicure.

Al mattino le liscio sotto le mani, le blandisco col palmo, come fossero rughe della notte.

Grinze lievi sui corpi che esse stesse cullano al largo, ma che (sempre, ogni volta) faticano a lasciar scomparire.

non sono mai stata simpatica

e questa decisamente non è la sera giusta per iniziare.

[Prendere o lasciare,

si avverte che  nella confezione non è incluso il libretto d'istruzioni.]

Ho ancora

troppi dei tuoi sorrisi a perdere

incastrati tra i miei perchè.

Certe porte

stanno lì per lasciarsi bussare.

Si tengono su perchè noi tendiamo l’orecchio,

perchè attendiamo attese  spesso disattese,

perchè carezziamo maniglie,

perchè inventiamo passi

lontani

cauti,

e poi li sentiamo rallentare

e poi lasciamo che ci illudano.

E sorridiamo alla malinconia,

mentre, decisi, guadagnano un altro uscio.

e allora

finisce che respiro più forte e butto giù.

Aria e dolore.

Ogni volta che non riesco (non voglio?) domandare per le risposte che già so.