Parole al macero

vendonsi a peso

[L'asimmetria fa della sincerità una malattia della dignità.

E io non voglio.

O, semplicemente, non so.]

Duevoci

-Ma tu ci pensi mai a tutto questo amore sprecato?

-No.

-Meglio.

[Duevoci.

 Duevoci che qualche volta si capiscono, spesso si anticipano.

Stancamente si ascoltano.

Giocano a sopraffarsi.

Stanno zitte assieme.

Due voci,

nient'altro.]

Il dramma sottile

di avvertire l’urgenza di scrivere

e aver perso tutte quante le parole.

 

Buonanotte

Lessico democratico

Nel weekend mi capita spesso questo: la tensione di una settimana a livelli d’attenzione costanti e altissimi cala di botto, lasciandomi un po’ perplessa, un po’ intontita. In questo stato di inebetimento latente da crollo adrenalinico, non è raro che io fatichi a trovare le parole per esprimere i concetti. In alcuni casi si tratta di puri e semplici vuoti di memoria, brevi black out lessicali. In altri, più complessi, succede invece che il termine non mi sovviene alla memoria poichè non reputo (più o meno consciamente) quello o quelli comunemente usati, perfettamente adatti all’utilizzo che intendo farne, alla sfumatura che vorrei raccontare, alla traduzione sillabica che mi piacerebbe ricercare per le più minute, e spesso contrastanti, sensazioni che mi trovo ad esperire. Ecco, allora, che il grande mixer alfabetico che c’è nel mio cervello, si mette a rimescolare, tritare, omogeneizzare furiosamente, restituendo alla bocca il composto, spesso buffo, del neologismo istantaneo.

Tempo fa mi capitò di definire un cielo, particolarmete sporco di nuvolacce e umidità calda e stagnate, come “cofferato”, un’altra volta, invece, osservando il lembo sfrangiato e senza finitura di un quadrato di stoffa, dissi che si stava “sfabrocilando”.

Ecco, il mio pensiero è più o meno questo: affidare l’ampliamento del lessico ai soli redattori di dizionari (i quali pure subiscono, senza dubbio, l’influenza del mondo che li circonda: basti pensare alle “migliorie” dello Zingarelli 2009) equivale concettualmente alla pratica dell’endogamia nelle classi nobiliari: per preservare una presunta purezza genetica s’interviene negativamente sulla salute e la vitalità della specie.

Ovviamente questo non si traduce nell’auspicio a che ogni quotidiana primizia lessicale confluisca nel vocabolario (neppure in un eventuale vocabolario parallelo degli strafalcioni), ma semplicemente nella proposta che ognuno possa sentirsi più libero di giocare con le sillabe, di accordare il lessico all’emozionalità, al momento, all’istantaneità e all’irripetibilità della situazione che ispira il concetto, poi codificato in parola.

Una sorta di democraticizzazione del lessico.

Sono, penso, quindi dico come mi sento di dire.

La necessità di un codice assolutamente condiviso, ovviamente, permane, sia per nitide ragioni funzionali sia, anche, per rendere condivisibile e sociale questo eventuale lessico parallelo.

Permane, parimenti, la necessità di grammatiche e sintassi inappuntabili e inflessibili.

Ma, insomma, nel paradigma rigido della lingua di Dante, io un po’ di iridate farfalle sillabiche ce le lascerei a svolazzare.

Dita

Il respiro c’è. E la cosa mi consola.

Comincio dai piedi: risalgo, dito per dito, vena per vena, lembo di pelle per lembo di pelle, peletto sfuggito al silk epil per peletto sfuggito al silk epil. Inguine, pancia.

Circumnavigo l’ombelico.

Costole, un po’ sporgenti, seno insolitamente pieno, collo, collo, collo.

Millimentro per millimetro. Spalle tonde, braccia morbide.

Fin giù alle mani.

Eccole.

Sono tese, contratte. Dita febbrili.

Le immagino attraversate ad una ad una da un filo di rame.

Respiro, controllo il respiro. Lo ritmo, lo rallento. Cerco di imporgli il passo di danza della notte.

Ma loro sono lì: dita piccole, bambolesche. Ma affusolate. Contratte nel buio, allertate dai pensieri e dal sonno che non arriva, sensibili ad ogni fruscio sommesso della notte.

Le rilasso, ci provo: intono ninne nanne sussurrando.

L’inno alla gioia, Chiaro di luna, Canzone di notte di Guccini, Dormi dei Subsonica.

 

Ma voi rimanete tese. Trattenete un ricordo con le unghie.

Un pensiero, una possibilità, una parola, uno spiraglio.

Siete così: sapete solo stringere, costringere, intingere, respingere…

E io di parole non ne ho più, non ne ho più di parole da prestarvi.

Convulsamente vi impongo la calma.

Vivo di ossimori, lo so.