E tu ripeti che ti sono simpatica, e che sono bella. E non ti accorgi che hai la faccia come il culo e che, la sola idea di un tuo polpastrello sulla mia guancia, mi dà il voltastomaco.

Ma tu continua, eh.

E versami da bere, chè io ti intrattengo. Ti lascio intravedere quanto sono splendida e sagace e poi, se vuoi, abbasso gli occhi appena, fingendo quell’imbarazzo che tanto ti piace. Quell’imbarazzo che ti fa sentire un re.

Ma non mi toccare, non ti azzardare.

E giochiamo al gatto e al topo, e scambiamoci le parti, se ti va. Ma non chiedermi -Che hai?- quando, dal profondo della tua giacca avvitata, ti scopri sensibile e accorto. E fissami insistentemente le tette. Davvero, preferisco.

Ma lascia stare gli occhi.

E, ti giuro, ti prenderei a schiaffi per quanto mi sei indifferente, per quanto il tuo odore non mi dica niente e la tua voce sia così uguale a mille voci già sentite. Ti farei male, se ne avessi la forza.

E, no, a casa ci voglio tornare da sola.

E, no, non voglio fermarmi in quel posto che è così carino e che è anche di strada.

-Che hai?- Mi fai, prima che io balzi fuori. (E’ che mi manca l’aria, qui, col tuo odore convenzionale).

Ti potrei regalare una verità, e raccontarti che la pelle non la puoi fottere. Chè puoi dirti cazzate a profusione, ma poi la pelle sa benissimo cosa fare.

Ma tu preferisci un -Nulla- e io ti accontento.

Chè tu sei un Nulla, e ad un Nulla non si può che rispondere con un altro -Nulla-

-Nulla, sono solo un po’ stanca- Eccola, la tua bella risposta da commediola americana.

E ora fottiti, se non ti dispiace.

15 febbraio 2009

Sentirti mancare

tra il sonno che latita e gli spettri della notte,

la pelle ottusa invaghita del tuo ricordo e la mente stanca, incapace di contrastare.

Sentirti mancare e non avere difese.

Sentirti mancare e cercarti tra le mani.

Sentirti mancare e, quasi, compiacersi del dolore.

…

Non sogno

ma se sognassi,

sognerei l’oblio.

6 gennaio 2009

in Just Miss
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Spigoli

Ce li avete presente gli spigoli?

Io sì.

Spigoli sono quelli che ti strappano i sogni nelle mattine buie, quelli che ti puntellano i piedi di gelo sotto al piumone.

Spigolosa è l’ansia che ti si attacca alla bocca dello stomaco e ti fa faticare a respirare e spigolose sono le nocche screpolate che sfregano le une contro le altre.

Spigolosa sono io: quando penso troppo prima di agire, quando mi perdo nel labirinto dei miei se, quando non ascolto e non scelgo la pelle. Sempre e comunque, la pelle.

Gli spigoli di sguardi ostili e di parole tra i denti. Gli spigoli delle recriminazioni, delle storie passate e di quel cieco voler spiegare che non è mai anche un voler capire.

Poi un bel giorno le rughe si spianano. La pelle perde la sua vischiosità, dispiegandosi in una sfoglia perfetta e oleosa, sulla quale lasciare che le percezioni scivolino in eterno.

Sì, sarà per motivi futili.

Ma il mondo diventa una bolla, e sulle bolle ti ci puoi strusciare e ti ci puoi specchiare. Con le bolle ci puoi giocare.

E allora mi rannicchio nel caldo buono della mia morbidezza, chè pure le clavicole sembrano smussate, stamattina.

Agli spigoli, ci penserò domani.

4 gennaio 2009