Piccola e meschina

Hai avuto l’acne.

Da ragazzino, forse fino a due o tre anni fa.

Hai avuto l’acne, le foto parlano chiaro: un’acne devastante, di quelle che ti alterano i tratti del viso, che arrivano a renderti disgustoso, repellente.

Apprendo la cosa con svogliato stupore.

E’ da quando mi hai detto Piacere e non hai sostenuto lo sguardo per più di un secondo che mi chiedevo in che modo la vita si fosse accanita su di te, rendendoti così gradevolmente insicuro.

Sai, quando ti piace qualcuno che non piace a se stesso, sei costantemente ad un passo dal prossimo delirio d’onnipotenza.

E’ facile, perché quell’acne che ti ha miracolosamente lasciato la pelle liscia, mi dà un vantaggio. Nell’attimo in cui scendi quotidianamente a patti col ragazzino brufoloso, io decido cosa farti capire e cosa nasconderti, quanto respirarti sul collo e quanto guardare, distratta, dall’altra parte. Decido quanto tagliare la mia sincerità con frasi fatte e stereotipi da telefilm. Quando e se venderti la tua dose più o meno pura di me.

E’ strano. Non mi è mai piaciuto dominare nei rapporti, ma di quel vantaggio sui sentimenti che le tue foto butterate mi hanno messo in mano ora non riesco a fare a meno.

Ho cucinato e apparecchiato per due, nella tua cucina, nelle tue pentole. Mi raggiungi dall’altra stanza, hai l’odore buono di doccia appena fatta e una camicia che non avevo mai visto. Sei di una bellezza oggettiva, alla quale sommo istantaneamente la gradevolezza soggettiva dei tuoi difetti, delle tue imperfezioni.

Ristabilisco brutalmente le parti esclamando Ho visto le tue foto, avevi un’acne pazzesca!

Vero, ma non si vedono segni ora dici indirizzando la tua mano sulla mia.

Ti sfido a sostenere i miei occhi puntati nei tuoi, desisti quasi subito trascinandoti con impaccio la mano su viso.

La mia la segue dopo poco, godendosi le asperità della barba di un paio di giorni e il liscio senza esitazioni della pelle.

Certo che si vedono i segni, sono tutti qui.

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